Seu sofá tem uma beirada e você mora nela.
Você não assiste aos acréscimos — você sobrevive a eles. Beirada do sofá, almofada num mata-leão, fazendo sons que não são palavras, coração fazendo uma coisa que um médico ia querer discutir. Cada corte de bola é uma experiência de quase-morte. Cada contra-ataque tira um ano da sua vida, e você decidiu que a taxa de câmbio é justa. A descoberta do Olho é que isso não é um modo futebol — é a sua configuração de fábrica. Você vive tudo nessa voltagem: o balãozinho de digitação que aparece e some, a mensagem de 'precisamos conversar', o entregador que está a quatro minutos e depois, de algum jeito, a seis. Não existe amortecedor entre os acontecimentos e o seu corpo. Notícia não chega em você como informação; chega como clima, e você só fica ali, parado dentro dela. As pessoas te zoam por isso, e você deixa, porque a alternativa é explicar que você nunca na vida conseguiu sentir alguma coisa numa quantidade média. As outras pessoas têm sentimentos. Você tem eventos climáticos. O Olho respeita o compromisso — e mantém um olho preocupado na sua pulsação.
Receba a sua leitura — grátis no iPhonenão existe amortecedor entre os acontecimentos e o seu corpo. você não tem sentimentos — você tem clima.