Perdendo de dois aos 93 e você se inclina pra frente.
Minuto 93, dois gols atrás, e você se inclina pra frente. Todo mundo em volta já aceitou; você fisicamente não consegue. O Olho já te viu rodar esse programa em muito mais do que futebol: a resposta que você tem certeza de que ainda vem, a amizade que você continua regando na seca, o plano que todo mundo enterrou em silêncio e cujo velório você é o único ainda frequentando. Esperança não é estratégia pra você — é órgão. Você não a aciona; ela simplesmente roda, do jeito que um coração roda. Você prefere ser devastado no apito final a ficar anestesiado do minuto sessenta em diante, e já fez essa troca tantas vezes que nem sente mais a assinatura. Ela te custa mais do que custa aos enlutados e aos precavidos — você paga toda derrota no preço cheio, sem desconto de saída antecipada. Mas você também fica com as viradas. Todas. As noites que viram lenda pertencem a quem ainda estava assistindo, e quem saiu no 2 a 0 vai ter que ouvir de você. Pra sempre.
Receba a sua leitura — grátis no iPhonevocê prefere ser devastado no apito final a ficar anestesiado do minuto sessenta. esperança é a única conta que você se recusa a negociar.