Você não perdeu. Aconteceu alguma coisa.
Seu time não perdeu. Aconteceu alguma coisa. A tabela estava suspeita. A grama estava alta de propósito. O árbitro é de uma cidade com histórico documentado de implicância com a sua. A própria bola — e você já disse isso em voz alta, pra pessoas, com o peito estufado — 'estava diferente esse ano'. Até meia-noite existe um quadro de cortiça na sua cabeça com barbante vermelho, e até de manhã o barbante já alcançou o grupo. O Olho revisou a sua carreira investigativa completa, e eis o parecer: um universo armado dói menos que um universo aleatório. Se a derrota teve arquitetos, então teve motivo; coisas com motivo podem ser evitadas da próxima vez — e num passe de mágica o insuportável vira inquérito, e inquérito é algo em que dá pra trabalhar. Você roda a mesma investigação fora de campo: a vaga que 'foi pro primo de alguém'. O sumiço da pessoa que 'só pode ter sido os amigos enchendo a cabeça dela'. Qualquer coisa — qualquer coisa — menos a frase que você não sobrevive dizendo de forma simples: às vezes você perde, não é plano de ninguém, e conta mesmo assim. O Olho não está dizendo que você nunca tem razão. Está dizendo que você nunca precisou ter.
Receba a sua leitura — grátis no iPhoneum universo armado dói menos que um aleatório. a trama nunca foi a teoria — é o consolo.