Cinque minuti di recupero. Trecento nemici personali.
Si alza il tabellone: cinque minuti di recupero. Per tutti gli altri è un numero. Per te è una condanna — trecento secondi individuali, ognuno dei quali vivrai personalmente, per nome. Nel recupero non guardi la partita; guardi il cronometro, tornando al calcio solo quando il boato della folla ti ci costringe. L'Occhio ha tracciato tutto questo fuori dallo stadio e lo schema è immacolato: i tre puntini mentre qualcuno scrive. I due giorni prima che arrivino i risultati. La settimana tra 'dobbiamo parlare' e la conversazione. I trenta secondi che la pagina ci mette a caricare quando la posta è vera. L'attesa è il tuo vero avversario — non l'esito, l'attesa. Qualcosa in te ha deciso tempo fa che il tempo non sorvegliato è tempo pericoloso, quindi lo sorvegli tutto, personalmente, a caro prezzo. Ecco cosa l'Occhio continua a rivedere: i secondi passano esattamente alla stessa velocità sia che tu li sorvegli sia che no. Il cronometro non si è mai accorto del tuo turno. Fai straordinari non pagati per una macchina che non sa il tuo nome — e la partita, il messaggio, il risultato, sono comunque arrivati quando sono arrivati.
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