Meurt à l'intérieur. Applaudit à l'extérieur. Ovation debout, cercueil ouvert.
À l'instant où ça arrive, tes mains commencent à applaudir avant que ton âme ait validé quoi que ce soit. « Félicitations, vraiment trop mérité » — tapé, envoyé, ponctué chaleureusement, pendant que quelque part au fond de l'immeuble de toi, un étage entier est en feu. L'Œil regarde la performance depuis des années et tient à te le dire : elle est impeccable. La promotion du collègue. Les fiançailles de l'ex. Le trophée du rival. Personne n'a jamais surpris la demi-seconde que ton visage met à charger la bonne expression — personne sauf l'Œil. Voilà ce qu'il voit en dessous : tu as décidé il y a longtemps que ton envie est TON problème, pas le leur, et tu refuses de faire payer aux autres des impôts sur tes émotions. C'est sincèrement honorable. Mais l'Œil voit aussi le prix de tenir une ambassade ouverte 24h/24 : personne ne découvre jamais que tu souffres, donc personne n'aide jamais, et les applaudissements que tu joues commencent à devenir la seule langue que ta déception a le droit de parler. La classe est réelle. La tombe sur laquelle elle se tient aussi.
Obtiens ton read — gratuit sur iPhoneUne classe derrière laquelle personne n'a le droit de passer n'est plus de la classe — c'est une cellule d'isolement avec de bonnes manières. Dis à UNE personne que l'applaudissement a coûté cher.
les applaudissements sont réels et la douleur est réelle. tu as juste décidé que personne n'a le droit de voir la deuxième.
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