Retraité du supportariat. Encore. À samedi.
« J'arrête. Non — j'arrête vraiment cette fois. Je m'en fiche maintenant. Je ne regarderai pas le prochain. Ne m'envoyez rien. » Tu regarderas le prochain. Tu enverras toi-même le premier message à son sujet, possiblement avec un avis sur la compo. L'Œil tient tes registres de retraite, et le dossier est épais : tu as quitté cette équipe onze fois. Tu as démissionné de ton boulot quatre fois, dans ta tête, avec un discours. Tu as quitté trois groupes avec une déclaration et tu en as réintégré deux dans la semaine, sans déclaration. L'abandon est réel — pendant environ quatre-vingt-dix minutes. Et l'Œil comprend la machine, parce que c'est une belle machine : le rage-quit est le seul sort que tu connaisses qui convertit la douleur en pouvoir. Rester blessé, c'est comme rester allongé sur la pelouse pendant que le jeu te passe dessus. Partir le premier, bruyamment, avec la porte qui craque sur ses gonds — ça, c'est de l'écriture. C'est toi qui décides la fin au lieu que la fin décide de toi. Le problème, c'est la distribution : tout le monde a appris que tes sorties sont vendues avec politique de retour. Ce qui veut dire que le jour où tu le penseras vraiment — et l'Œil espère que ce jour restera hypothétique — personne ne l'entendra.
Obtiens ton read — gratuit sur iPhonel'abandon est le seul sort que tu connais qui transforme la douleur en pouvoir. l'œil sait pourquoi tu reviens toujours.