Você assiste aos pênaltis por entre os dedos. Da cozinha. Pelo rosto de alguém.
A disputa começa e você, de repente, é urgentemente necessário na cozinha. Você assiste aos momentos decisivos da sua vida do mesmo jeito: por entre os dedos, da beirada da porta, refletido no rosto de outra pessoa — porque a reação dela chega meio segundo misericordioso antes da verdade, e esse amortecedor é tudo. O Olho quer corrigir o registro sobre você, porque as pessoas entenderam ao contrário: você não desvia o olhar porque se importa pouco. Desvia porque se importa insuportavelmente. Exposição direta à esperança em resolução máxima é mais do que o seu peito aguenta, então você projetou uma vida de amortecedores — manda a mensagem arriscada e imediatamente joga o celular no sofá, pede 'só me fala primeiro se for ruim', se recusa a assistir gravações de si mesmo fazendo qualquer coisa. O Olho acha quase fofo. Quase. Porque também vê o que o amortecimento custa: você vive seus maiores momentos de segunda mão, narrados, com leve atraso. Você estava lá. Só não estava olhando.
Receba a sua leitura — grátis no iPhonevocê desvia o olhar porque esperança dói mais em resolução máxima. o rosto de outra pessoa é esperança com amortecedor.