Era scritto. Avanti il prossimo.
Il fischio suona, è finita, e mentre tutti intorno a te aprono indagini, tu chiudi la tua: semplicemente non doveva andare. L'Occhio ha osservato la tua scientifica, e non è pigrizia — è devozione. Credi che gli esiti appartengano a qualcosa di più grande dell'impegno, e questa fede ti permette di posare sconfitte che altri si portano addosso per decenni. Il lavoro sfumato 'ha fatto spazio'. La relazione finita 'aveva concluso il suo compito'. La partita era 'scritta'. Intorno a te infuria l'economia della colpa — arbitri, allenatori, gufate, sistemi — e tu la guardi come chi osserva una valuta in cui ha smesso di commerciare anni fa. Ma l'Occhio ha colto il tremolio, quello che non posti: a volte, all'una di notte, ti chiedi se 'era scritto' non sia arrivato un po' presto. Se l'accettazione non abbia chiuso un caso che aveva ancora una pista aperta. Se il destino non si stia prendendo il merito di battaglie che tu, in silenzio, hai scelto di non combattere.
Ottieni la tua lettura — gratis su iPhonel'accettazione ti tiene libero. ma a volte 'era scritto' arriva sospettosamente in fretta — giusto prima del punto in cui avresti dovuto combattere.