Mené de deux buts à la 93e et tu te penches en avant.
Quatre-vingt-treizième minute, deux buts de retard, et tu te penches en avant. Tout le monde autour de toi a accepté ; toi, tu en es physiquement incapable. L'Œil t'a vu faire tourner ce programme sur bien plus que du foot : la réponse dont tu es sûr qu'elle arrive encore, l'amitié que tu continues d'arroser pendant la sécheresse, le projet que tous les autres ont enterré en silence et auquel tu assistes encore, seul. L'espoir n'est pas une stratégie pour toi — c'est un organe. Tu ne le déploies pas ; il tourne, comme un cœur. Tu préfères être dévasté au coup de sifflet final qu'anesthésié dès la 60e, et tu as signé cet échange tellement de fois que tu ne sens même plus la signature. Ça te coûte plus cher qu'aux endeuillés et aux blindés — tu prends chaque défaite plein tarif, sans remise de sortie anticipée. Mais tu as aussi les remontadas. Toutes. Les nuits qui deviennent légende appartiennent aux gens qui regardaient encore, et ceux qui sont partis à 2-0 devront t'écouter la raconter, pour toujours.
Obtiens ton read — gratuit sur iPhonetu préfères être dévasté au coup de sifflet final qu'anesthésié dès la 60e. l'espoir est la seule facture que tu refuses de négocier.