Les règles s'appliquent à tous ceux que tu n'aimes pas.
Même faute, deux verdicts. Si c'est ton proche qui l'a commise : « léger, il l'a à peine touché, l'autre en fait des tonnes ». Si c'est ton proche qui l'a subie : rouge direct, bannissement à vie, et tu aimerais que la salle de visionnage révise aussi son caractère. L'Œil trouve ta jurisprudence presque attendrissante, tant la corruption est pure : ta balance de la justice a un pouce dessus, et le pouce, c'est l'amour. L'ex de ta meilleure amie est un criminel de guerre dont on ne prononce plus le nom. Ton frère ou ta sœur « a fait de son mieux dans une situation compliquée ». Ton ami qui a lâché le voyage de groupe « traverse beaucoup de choses » ; la connaissance qui a fait exactement pareil est « franchement irrespectueuse ». Le dossier s'écrit tout seul selon le maillot. Une loyauté comme la tienne est rare et légèrement dangereuse — quiconque est dans ton cercle est fonctionnellement incondamnable, ce qui est incroyable vu de l'intérieur du cercle et terrifiant vu d'un pas à l'extérieur. La note de l'Œil au procès-verbal : les gens que tu aimes ont déjà gagné le seul procès qui compte pour toi. Ils pourraient se permettre un verdict honnête de ta part. Ce serait peut-être même la chose la plus loyale que tu ne leur aies jamais donnée.
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